Ты говоришь, но только о себе,
А о других привычно забывая,
Смахнув росинку пота на губе,
В сознание вколачиваешь сваи.
Ты сетуешь, что чувства сберегла,
Которые явились вместе с болью,
А я стрелец, чьё прошлое стрела,
Которая отняла твою волю.
Не проронив из глаз солёных слёз,
Привычным жестом поправляешь платье.
И локоны подкрашенных волос
Заметны, как Иудово проклятье.
Твоя обида - линия в судьбе,
Которой мы с тобой не замечали.
Ты молвишь снова... Только о себе,
Своих обидах, боли и печали.