Та тропинка из детства, от дачи к железной дороге,
по которой шагала подростком, в смятенье от прозы.
Тот кустарник спиреи остался приметой тревоги;
та защита кулисами зелени в свечечках розовых.
Я в Удельной, в дворах выбираю заросшие тропки,
где спирея растёт, в те далёкие дни отсылая.
Вспоминаю ту нервную девочку, опыты робкие,
те надежды, наивность...
К чему эти лишние знания?
Не хватило сноровки, чтоб ловко устроиться в жизни.
Да хватило причин, чтоб уверовать в несправедливость.
В чём опору найти, как замедлиться в неудержимом?
А спирея здесь всюду цветёт. Так проста и красива.