Мы рождены, чтоб сказку сделать былью,
Преодолеть пространство и простор,
Нам разум дал стальные руки-крылья,
А вместо сердца – пламенный мотор.
Павел Герман.
Тоска… Откроешь спозаранку
Том мандельштамовских стихов
И ковыряешь их изнанку,
Как брюхо вспоротых китов.
Включаешь телик. Эх, ей-богу:
«Бла-бла…», – бухтит – окно в дурдом,
И день всплывает понемногу
Из бездны надувным бревном,
Теснясь в процентах и масштабах.
Закуриваешь не спеша.
Бренчит ведёрком на ухабах
Опустошённая душа,
Зажатая в еловых лапах.
И нет у смертной скуки дна,
Лишь – формалина стойкий запах.
И осень нынче холодна…
Лимит романтики исчерпан,
Не воплотилась сказка в быль,
Которой грезил Павел Герман...
Мечта с небес сорвалась в пыль
Банальным яблоком Ньютона,
Огонь сердец погас, и лишь
Ты, словно чеховский Иона,
Тоскуешь, терпишь и коптишь.