* * *
Жить умеет кто-то не спеша
И гордиться видимо покоем.
Он не знает, как болит душа,
Как она всё время беспокоит.
Вечером, а может быть с утра
Голос продиктовывает свыше,
И стихи срываются с пера,
И рука, не уставая, пишет:
Вспоминаешь море, отчий дом,
Вспоминаешь первое свиданье,
То, что пережить пришлось с трудом,
Мысль, осевшую давно в сознанье.
Ну, конечно, всё это старо
То, что нас сегодня беспокоит:
Для кого торопится перо,
Не даёт душа ему покоя?
2002г.