Мы откладываем на время,
Которого, скорей всего, у нас не будет,
Дела и вещи.
Кому, другому племени?
Не знавшего Пабло Неруды,
И, без косметики, красивых женщин?
Мы - склад историй и вещей,
Которые, увы, уже никто не носит;
Собрание могил на капище,
На сельском, брошенном погосте.
И слово жуткое - потом,
Уздой беспомощности к смерти,
Нас усмиряет, шлёт покой
И проворачивает вертел.
В "потоме" нет свершений, дел,
Лишь пепел и зола от тления,
Как Раджа-Йога та модель:
Минимум пищи и минимум движения.