Какая я у тебя?
Восьмая, десятая, двадцать пятая?
Твоими глазами темными поперек распятая,
твоими словами томными, двусмысленными, неоднозначными,
я между строк ищу, а ты мое сердце бумагой наждачною
все оборачиваешь, но не оборачиваешься.
И я одна на постели своей раскачиваюсь,
обняв себя руками своими -
а я хочу быть обнятой твоими,
хочу губами твоими быть выпитой,
хочу покрытой твоими быть ласками,
но так бывает не в каждой сказке,
не в каждой жизни и лишь с принцессами,
а ты же знаешь, что поэтесса я.
Хочу впитать тебя своей кожей,
шептать в экстазе тебе "о, боже "...
а ты?
Ты хочешь?
Того же?
Тоже?
Встречать меня на своем пороге,
На волосах - дождь и снег, с дороги
Еще остался - белый на рыжем.
Какую хочешь меня? Бесстыжую?
Или с глазами, в пол опущенными,
С кудрями кукольными, по плечам распущенными,
и ты их будешь на палец накручивать,
мои изгибы всю жизнь заучивать,
мои стихи повторять построчно…
Ты хочешь?
Этого?
Точно-точно?
А может ты меня и не хочешь,
И шепчешь имя чужое ночью,
И пахнут мысли твои не мною…
И крик вернется мой тишиною…
Каких ты любишь: моложе? Ниже?
На каблуках? Чтоб жила поближе?
Я не могу никак уложиться в среднее…
Прошу, ответь, что я последняя.