Со мной сегодня счастье не случилось.
Беда, пожалуй, тоже не стряслась.
Бескровных дней дотошная унылость
К душе прилипла, словно к брюкам грязь.
Плохих вестей не слыхивали уши.
Не слышно, впрочем, радостных вестей.
И дождь капризный в парке бил баклуши,
А я гонял сварливых голубей.
Ещё не осень. Летние остатки
Бросает август сирым голубям.
Поймал я грусть от встреченной солдатки,
Что тёрла дождь по трепетным грудям.
Обычный день и, вроде, необычный.
А дождь, как мелкий пакостник, вредил.
Хлестал сильней по кроне черепичной
И той упругой женственной груди.
Всё тот же парк и голуби, и люди,
И та же грязь легла на брючный креп.
В глазах стояли ноющие груди
И голуби, хватающие хлеб.