Рваный в решето полуночный мрак
Деревьями сгорбленный, в осень шагнувший,
Кончается, день, и месяц, и шаг срывается
В бездну осколков недопетых городом песен.
В городе недопитых вин и сыров с плесенью,
Синей или белой - неважно, впрочем,
Каждый слывет маленьким аристократом,
А у аристократов много есть, чем похвастаться.
Особенно тем, что едят за чашечкой кофе.
Картина маслом многовековой давности
Под названием "Завтрак аристократа".
Сегодня каждому есть, чем щегольнуть,
Царит "престижное потребление", но не в палатах.
В палатах бело и пахнет хлоркой, пахнет отчаянием и верой в хорошее.
Даже Богом иногда пахнет, но чаще отсутствием душевой и хлоркой.
Сжимая книгу, псалтырь или Библию,
Ты словно живёшь по другим правилам.
Ну зачем тебя сюда направили, вырвали из города, из жизни, из будущего и настоящего?
Когда застреваешь между мирами:
В одном - светло, но только от лампы,
И там не просят прыгнуть выше головы:
Голова не железная, там об этом знают.
В другом - темно, хоть и светит солнце:
Одна конкуренция, борьба за выживание,
Которую загодя ты проиграешь, но выиграешь в чем-то другом, ...когда - нибудь...
Просто об этом ещё не знаешь.
07.10.22