Осень уходит с вокзала,
чтобы не видеть разлук.
Осень не раз обжигалась,
веря пожатию рук.
В стылой стеклянности залов
тесно ей – ветры тихи.
Я о тебе рассказала –
осень ведь любит стихи.
В трепете ждущих перронов
непредсказуемость тем,
тремоло звучных вагонов,
вдаль увозящих. Не к тем.
Вдаль не спешащих, снующих
местных неглупых ворон.
Ветер, меня ты не слушай…
Осень. Сыреет перрон.
Мне-то и нужно, как птице,
сущий пустяк: улететь
в город, где солнцу не спится
в листьях, окрашенных в медь.
Небо манИт менестрелей.
Сотни несбывшихся лун…
Кто-то дождётся метелей,
кто-то пока ещё юн.
Свет миопической точки
цвета нетленной сурьмы.
Станции. Дни. Узелочки.
Осень. Конечная. Мы.