Мне написал с презрением один,
Что ненавидит он интеллигентов.
И что, хотя он тоже журналист,
Знакомых не имел из диссидентов.
Но что хотел говнюк мне доказать?
Что он дурак, ничтожество, быдлота?
Все это можно так легко понять,
Ведь у него и внешность идиота.
Он молод, ну, а может быть, и стар.
И средних лет такие же кретины.
Они всех обсирают неспроста,
Плетут интриг дешевых паутины.
Талант не ведом никогда таким,
Они лишь ищут тех, кому отдаться.
Работая за сребренников горсть,
Всем хвалятся, что удалось продаться.
Они тупы, и как чушки глупы.
Бухают много, любят рестораны.
Или, напротив, в одиночку пьют
И пишут мизантропские осанны.
Их жаль, они талантам не чета.
Не написать им гениальных строчек.
Назвать их можно просто: ху*та.
В стихе затем поставив просто точку.