Чужая женщина придёт
И по-хозяйски туфли сбросит.
К ногам её прижмется кот
И робко молока попросит.
Потом же выйдет на балкон,
Закурит жадно сигарету,
А я, попав вдруг к ней в полон,
Неловко предложу конфеты.
И пепел на ковер стряхнет
И скинет лёгкие одежды,
И рядом с нами будет кот,
И повторится все как прежде.
Но жизнь покажет свой оскал:
Ведь, до утра её лаская,
Я ни на миг не забывал,
Что эта женщина - чужая.
И нам любовь не дорога,
Мы все хотим "насытить" тело,
И потому в сердцах пурга,
Постель нас ночью не согрела.
А что же ты, моя любовь? -
Ушла, простилась, не прощая,
И вот сейчас волнует кровь
Мне эта женщина чужая.
Беда ли это иль вина?
Уж утро очи раскрывает,
А рядом, сидя у окна,
Чужая женщина рыдает...
Вдруг лёгкой птичкою вспорхнет,
Лицо, причесочку поправит.
На завтрак с кофе бутерброд,
Ещё с собой "пакет" добавит.
Она ступает на порог
В своём вечернем красном платье,
Ни поцелуев, только вздох,
Ни символических объятий.
Ей ключ оставил впопыхах:
Пусть поживет, пусть привыкает.
(Я мастер излагать в стихах,
А проза где-то ожидает.)
Но день окончен, вечер пал,
Зажглись огни на тротуарах.
Сейчас бы мне вина бокал
Из тех запасников из старых.
И воздух небывало чист,
Спешу я к дому от трамвая...
Все на местах. Записки лист:
"Ключи. Ушла. Прости. Чужая".