Я не стал бы ее целовать —
У нее слишком строгий типаж,
И чтоб ноги ее обвивать,
Я не клоун, не раб и не паж.
Я не стал бы дарить ей стихи,
Песни петь, как ночной соловей —
Я ведь это… поэт от сохи,
А она благородных кровей.
Мы похожи с ней, но все равно
На руках у нас разная масть:
Я — стена, а она, как окно
В мир, куда без нее не попасть.
В ее сердце январские льды
И жара африканских пустынь,
И ручьи родниковой воды,
И небес неоглядная синь.
Ее ножек прекраснее нет,
Мягче нет ее нежной души!
Ее мыслей магический свет —
Как маяк в океанской глуши.
Ей неведомы жадность и злость,
Чувств безумных избыточный бред…
Целовать ее все же пришлось,
Ведь мы вместе встречали рассвет.
Так живу… уже тысячу лет...
Иногда под осенней луной
Вспоминая тот самый рассвет
С бесконечно любимой женой…
Мы близки, словно мед с молоком…
Совместимы, как спирт и вода,
Лед с шампанским, лимон с коньяком —
И, надеюсь, так будет всегда!