У других умирают матери,
А моя никогда
Не сможет.
Эльф с веснушчатой бледной кожей,
Вечно бегущая по волнам
Бурь житейской - то тут, то там…
Невозможно.
Легкие каблуки отсчитывают ей такт:
Стокатто по лестнице,
Пауза перед подъездной дверью,
Угасающее пиано быстрых шагов…
Не верю.
Мамина музыка, лейб-мотив
нашей чердачной жизни.
Под крышей воркуют голуби,
голос прохожего там, внизу
превращается в гул шмелиный,
Мамин высокий и чистый тон,
(камертон детской жизни)
Вернулась!
Вот сковородка гремит - трам-пам!
Я делюсь своей радостью:
Смерти давно уже нет, мам.
Спряталась?