Все красивые стихи написаны давно,
Не Фет, не Тютчев и уж точно не Гюго.
Я не пишу стихов в привычном понимании.
Живу спокойно, в голове порядок, я в сознании.
Идешь себе по улице неспешно,
Какие то слова всплывают, так потешно.
Ты иногда не думаешь об этом,
А рифмы тут в башке, как выстрел из дуплета.
Роятся, кружатся, сплетаются с собой,
Живут они отдельно, не со мной.
И так надоедают иногда,
Что хоть из головы беги, но ведь она моя!
Когда их там бывает слишком много
Беру я в руки карандаш.. И в путь дорогу.
Блин, иногда полнейшая бредятина.
А иногда ни че, конечно не Замятин я.
Люблю читать стихи я у других.
Мне нравится следить, как люди складывают их.
Какие рифмы, ямбы применяют,
Как люди свои мысли в разные слова вплетают.
Черт, иногда впадаю я в экстаз.
Какие классные стихи читаешь иной раз.
Свои слова, стихами не считаю,
Хотя и их я иногда бывает, что читаю.
Я складываю рифмы и не боле,
Того что в голове сидит не по моей воле.
И все-таки прикольно иногда.
Ты вспоминаешь через них, что было у тебя тогда.