Нам оказалось нечего делить.
Когда утихло пламя от костра,
когда огарок от свечи задули,
когда мы, люди, поняли, кому-то мы продули
и многие ещё могли бы жить,
любить, растить детей, друзьями быть,
горланить песни, звёзды с небосвода считать,
смотреть как листья дарит нам природа
в осенний сумрак с каплями дождя…
но многих уже нет. Судьбы ты не обманешь.
Меня обнимет старый мой товарищ,
налив нам до краёв хмельной рассвет.
3а что сражались мы? 3а черный силуэт?
Чья правда лезвия клинка тут избежала?
Чьё сердце не коснулся яд кинжала?
Чей разум оставался ясен, чист,
когда упал последний, бурый лист на снег,
что примирил нас с вами
под колокольный звон, под куполами…
ну и скажи, чья ты теперь, 3емля?
Его? Или его? Иль на века Твоя?
Глаза Твои закрыты… Рот… молчит.
Делить? Что? C кем?
Ведь ты давно убит…