Пленяет сад уставшею прохладой
И шорох, и приятен, и манящ,
И сон реки туманно-свежей мятой,
Лист золотой по берегу, как плащ.
Берёзки в небо - ситцевые храмы,
Как лёгок их священный аромат!
И шелестенья будто бы бальзамы,
И каждой души ясные звучат.
Осенний сон до огненного сердца
И на заре не тает первый лёд,
И вот уже, уже со скрипом дверца,
Уже хрусталь зимы седой черёд.