АКРОСТИХ
Куда свой пыл девать поэту,
азарт бушующей души,
кричащей строчками об этом,
холодный разум заглушив.
Обычный день в текучке праздной,
рутинный быт преодолев,
осеннюю взлелеет фразу,
шумок листвы запечатлев.
А день приблизился к закату,
благую мысль в строку вложив,
естественным чаруя златом,
лист опадающий кружит.
А там, глядишь, в окне застрянет,
явив очередной мотив,
рядами строк строфу сложив,
обычною она не станет.
Залог её успеха прост -
азарт поэтики возрос.
Легко поэту не живётся -
юдоль его - любви недуг,
былое оживить неймётся,
о пиетете средь подруг,
в пророчествах зело везучий,
наив мечтаний скрыв в строфе,
обрушив с неба злые тучи,
бросает наземь, как трофей.
Рассудком мозг ночами зрячий,
остыв, к утру впадает в сон,
шуршащий лист куртина спрячет,
едва задует аквилон.
На небесах пришёл в движенье
набухший влагой край стены,
а вот и зимнее круженье -
явленье белой пелены.
Величие поэта в строках -
грядущий век промчится вновь,
рукой иль голосом пророка
откроет неофита-доку,
без грязи посулит любовь.