Я сам не знаю, где моя обитель.
Ни там, ни сям приюта не найду.
Давненько френчем стал парадный китель…
И, с этих пор в горячечном бреду
Кричу себе, тревожа злых соседей,
Расплёскивая силы день за днём,
О том, что перестал Любовью бредить, -
Махнув рукой – «Гори она огнём…»
Я сплю с утра до вечера, а после
Ночами брежу образами снов,
В которых я отнюдь ещё не взрослый,
Не наломавший кучу разных дров…
Непригодных для обычного костра.
Существует, клятвы не нарушив,
Изнутри немилосердная сестра
Воскрешая умершую душу.
Живьём гниёт моё пустое тело.
И шансов нет, коль птичка улетела,
Оставив клеть без голоса ржаветь,
Где стих не прочитать и не пропеть...