На фото обесцвеченом бесчувствием людей.
В тисках улыбки догорает папироса,
Век помешательства и призрачных теней,
А чем помочь, когда он ни о чём не просит?
Его простили, смертным смертных не в чем укорить,
Немели руки, опуская автоматы,
Терялись в боли звуки и атаки сбитый ритм —
Орала униформа, что они солдаты.
Кто говорит, что это просто застрелить врага?
Нет, не в пылу зарезать в рукопашной схватке,
А убивая прежде в своих жилах слабака,
Собрав в кулак, что выжило в сухом остатке.
О чём просить, когда себя таким он создал сам,
В последний бой, чтоб донесли ещё патроны?
Он не расслышал, что кричал ему в лицо сержант,
Не думал, что их всех так просто похоронят.
Стреляя буднично, цинично, по-другому не умел,
Вступив в неравный бой, не обошлось — не вышли,
Уже не рад был, что остался невредим и цел,
От жутких пыток умирали даже мысли.
Он там остался честным на придуманной войне,
Пусть фотокамера не любит не героев,
Не прятался в раскрытой к объективу пятерне,
А звон посмертных орденов души не тронет.
09.10.2022