Мне сорок пять, а радости на ноль.
Хотелось на десятку, но увы же.
Иммунитет почти до черни выжжен.
На сердце воспаленная мозоль.
Мир на краю, как ранее писал,
Но в наше время разве что советы
Годятся в качестве дрянной газеты,
Чтоб ими зад безумец вытирал.
Ведь были планы в жизни молодых,
Которым не дано осуществиться.
И смотрят эти призрачные лица
Над датами, решенными за них.
Мир множит боль и вряд ли ей конец,
На маховик наматывая судьбы.
Сквозь грохот траков слышно - звонко рубит
Фарш мясорубка - блюдо из сердец.
Что ждёт нас всех в параграфе записан
Лишь эпизод в учебнике историй.
Наполненный студентами лекторий,
Диагнозы читает в псих-больнице.
Им невдомёк, чем мир не угодил,
Чем голубое небо так противно,
Цветочки, солнце, всё, что было дивно
И голубь - птица мира был не мил.
Надеюсь встретить возраст сорок шесть
Без гроз искусственных, разрывов и лишений,
С надеждой, что милитаризма шельма
Уйдет в небытие, вернув о мире весть.