Считать бы от точки -
До ста,
Но разве кому-то известно:
Что чувствует
Снятый с креста?
Какая она - эта бездна?
Один лишь изведал всю боль,
Но мы
Повторяем неслышно:
Позволь нам не плакать,
Позволь!
Позволь - и сильнее, и выше...
Мы очень неровно горим,
Нас ветер сбивает,
Как листья.
Куда ты,
Душа-пилигрим?
Как небо
Далеко и близко...
Так нужно
И это, и то,
И с этим, и с тем - нет контакта.
Изношен наш мир,
Как пальто,
И сердца струна
Мимо такта.
И сколько бы нас ни несло,
Ни било, как стужа о стекла -
Упустишь
Из лодки весло,
А море
Вдруг кажется теплым.
И там, где песок
И причал,
Где сети полны до предела.
Оставь меня, Боже! - кричал,
Тот, кто
Возлюбил -
Но несмело.
Вот так же и мы
Воззовем:
Оставь!
Но не брось без подмоги.
Как часто мы
Что-то поем,
Как редко
Поется о Боге.
Считать бы
От точки - к нулю,
Но чтоб не нарваться
На мину!
Есть только "прости" и "люблю".
Есть только
"Живу"
И "не сгину".