Легка земля. Она же просто пыль
Слежавшаяся. И мы все из пыли
Родили нас, кого то и любили
Мы жизнь в себе пытали и копили
Но все равно - обратно, и в утиль.
Дрожит струна. Раскалена как свечка
Натянута внутри как тетива
Обугливает нужные слова
Когда они ещё едва-едва
Протаивают.
Разве время лечит?
Оно стирает жизнь. И тащит смерть
Которую - поди ещё измерь,
Чтоб точно знать, где гонг, который раунд.
Но жизнь - не ринг. А по воде круги
Слова, дела.. Хоть как бы велики
Бы не были, все влезут в эпиграмму,
Которую нарежут на гранит
И он её хотя бы сохранит.