Она была премило неумна.
И, подключив свое воображенье,
Ловила в зеркале чужое отраженье:
Ну, Ей казалось, что она Волна -
Роскошество алмазных брызг и нега!
Хотя, не сделав теплоту из снега...
Бежала снова к зеркалу Она.
Вот так, который год весну встречала
Там, где давно и не было весны.
В своих желаниях пустых летала -
И виноваты все! Или должны
Ей были те, кто не увидел "чуда":
Там солнце укатилось на восток...
Неправда это. Солнце не оттуда
Лучом посадит милый свой росток.
Да и Волна... она совсем чужая:
Ее краса лишь ей принадлежит.
А что ж Она? Тоскует иль рыдает, стучится в сердце...
Но оно - молчит.
2022, октябрь.