В десантной форме. Грудь вперёд.
Небрежно сдвинутый берет.
Подругу за руку берёт…
Протез, костыль…Какой-то бред.
Пацан. Мальчишка. Школьник. Внук!..
В гитаре, рвущейся из рук,
Какой-то крик, какой-то вой, -
То перебор, то перебой…
Там в минных вмятинах тропа,
Там цинк пускают на гроба,
И – недострелянный - в кювет
Скользит по крови моджахед.
Длина гранатного броска…
Ура, десантные войска!
Лишь пуль трассирующих свет.
Тебе везёт, а другу – нет…
Вполслуха спит он и теперь,
И в ночь распахивает дверь,
И шарит, шарит наугад:
Где автомат?.. Где автомат?
Не понимаю ничего
Хотя внушают неустанно:
Не зря спеклась душа его
В солончаках Афганистана…
Зачем медали на груди,
Коль нету дали впереди?
23. 11. 87.