Злато-червонные клены -
Жертвы октябрьской мессы.
Ветры по-старчески стонут
В жанре затянутой пьесы.
Плавленный в свете торшера
Я запираю двери
И отражению в фужере
Свято стараюсь не верить.
Не верить лимонным обоям,
В милости, в пряники, в розги.
Стены бетонные кроют,
Как приговаривал Бродский,
Снаружи защёлкнув засов.
«Мы заперты здесь, коллега!
Заперты, без дураков».
Зеркало внемлет… Аптека
Моргает в ночном авеню,
Фонарные корчатся тени.
Я вновь в захудалом строю
Застыл, обнимая колени,
Словно редеющий лес
В надежде скрыться от стужи.
В извилинах чествует бес,
И стены сдвигаются уже.
Зеркало, сбросив вуаль,
Взывает к мертвым поэтам.
И вырванная деталь
Чернеет моим силуэтом.