На тонкой шее бьется жилка,
Грозою смочен завиток,
Вдали маячит лесопилка,
Как в чёрном море поплавок,
Но добежать, увы, нет мочи,
Насквозь промокли башмачки.
И губ румяных вкус так сочен,
Так манят синие зрачки....
В них утонуть и не вернуться
В подлунный, невеселый наш,
Но мысли подлые скребутся,
-А, если это лишь мираж...