Где-то в далёком городе, что на берегу реки,
Жил молодой писатель (таланта не занимать).
Он наблюдал, описывал, потом сочинял стихи
И, уставая к ночи, ложился один в кровать.
Были его старания совсем никому никак,
В стол всё писал бедняга, талантом обременён.
Вот бы ему издателя, да всё, что ни друг, то враг.
Так и списался, глупый, покрылся корой времён.