Неразумно растратил ты тело,
возмутилась душа упрекая,
твоя осень куплет не допела,
на октаву пониже щипая.
Хорошо, ей ответил созвучно,
ещё время, наверное, будет.
Усомнилась осенняя тучка,
время будет, оно же остудит…
я вернулся, сжимая гитару,
в эту явно немую тревогу
утихая костром, с пылу-жару,
дымом выстелил негу к итогу.
И понятная проза житейски
рифмовала в наглядные формы
её частые вздохи, библейски
поправляя халат, что изорван.
Она явно, душа, в не покое,
ведь ответ мой подобен укусу.
Где тут я, коли рядышком трое,
двое поняли, третий я трушу…