Загоню своё творчество в угол,
Выбью спесь из любимых стихов,
А потом разожгу грязный уголь,
Чтобы сжечь целый ворох грехов.
Вероятно, что это напрасно
Ведь душа моя рваный холст,
И на ней вся палитра красок,
И дорога на звёздный погост.
Говорят, что поэты, как дети
С тонкой нитью душевных чувств,
Нет, они безымянные черти,
Их добродетель - терновый куст.
Их свобода граничит с кошмаром,
За слова могут даже убить.
Но в сердцах полыхает пожаром
Запредельная тяга любить.
Только больно всё это и страшно,
Быть, как губка в стране дураков,
Но в конечном итоге всё важное
Пеленать жизнь одеялом стихов.
К горизонту событий готовясь,
Я впадаю то в детство, то в блажь,
Моя жизнь - сингулярная повесть,
Вероятных теорий купаж.
Грань приличий давно износилась,
От того и пытаю стихи,
Мне по вере ни как не крестилось,
В полный рост я не мерял грехи.
Когда плохо, взываю к Гаруде,
Помоги мне, небесная тварь!
Чистый лист возникает на блюде,
И я снова пишу эту хмарь.
13.10.2022 год.