* * *
(из Гийома Аполлинера)
тебе, ни в чём не знающей вины,
уже бессмертной и в стихах, и в прозе,
на всех ветрах благоухавшей розе, —
тебе я шлю зловоние войны.
не вянущая, опахни и нас,
в траншеях схоронившихся длиннющих,
вдохни свой аромат в уже гниющих,
надежду — в тех, кто дышит через раз.
а тишина в окопе неземная,
ночь нарастает, мелкий дождь кропит —
то небеса нисходят, осеняя,
и я, противогаза не снимая,
боль усыпляю, а она не спит.
пока по склону стелется иприт.