Кажется, без передышки
Время свой пишет дневник.
Август — чумазый мальчишка,
Август — почтенный старик…
Сядет у речки на склоне,
Станет ловить светлячков
Месяц в имперской короне,
Тоге пурпурных цветов.
Но вековую гримасу
Лик августейший хранит,
Пеплом пожаров измазан,
Кровью сражений умыт.
В небе откуда незнамо
Тянется чёрная мгла:
Это авгуры у храма
Тушу сжигают вола.
Жрец по золе загадает,
Будет ли славной война…
Слёзно в поход собирает
Центуриона жена,
Каждому римскому богу
Жертву она принесёт…
Лентой стремится дорога
В Галлию и — в небосвод.
...Только на смерть урожайны
Войны. Здесь гибнут полки,
Как умирают случайно
В детской руке светлячки.