На далёком и снежном Тибете,
Там, где сосны свободно растут,
Свято-праведно-мудро на свете,
В храме Будды монахи живут.
Весь уклад их, увы, я не знаю,
Знаю лишь их обычай простой -
Каждый раз, в грешный мир наступая,
Все тропинки мести пред собой.
Нам сие не совсем обычайно,
Но вот взять бы с них этот пример,
Чтоб кого не обидеть случайно,
Не сгубить бы кого, например.
Ведь известно, что слово способно
И спасти, и ударить, как меч,
Наше слово кострищу подобно -
Всех согреет, но может и сжечь.
И "мести" в понимании оном
Может только одно означать -
Не грубить. Говорить тихим тоном.
А подчас иногда и смолчать.
К сожаленью, увы, так бывало,
Что, как глупый, я в жизни своей,
Обижал грубым словом не мало
Очень близких, родных мне людей.
Со стыдом вспоминаю я это,
И стараюсь нести доброту...
И теперь, как монах из Тибета,
Пред собой я всё время мету.