Не вините осень понапрасну,
Ей хватает собственных обид,
Так старалась - подбирала краску,
А увидела и вновь рыдать навзрыд.
Не привыкла к горю и коварству,
Что легко так ставят ей на вид
Ведь несут поэты к её царству
Дань своих печалей и молитв.
Не родня она ни, боли, ни мытарству
И не ей из слёз ручей пролит,
Ей ещё и к зимнему ненастью
Подбирать цветной метеорит.
Будет рада пению и счастью,
Летний огонёк она хранит,
К холодам прибегнув, как к лекарству,
Всех она пред Господом простит!