В каждом кусочке искусства
Спрятана дикая боль.
Боль о непрожитых чувствах,
Боль от обиды слепой.
Боль об утрате покоя,
Боль о бессмысленных днях.
В воздухе «что же такое?»
Все восклицают, скорбя.
Прячут за масками душу,
Ранены в самый прицел.
Но маскарад лишь иссушит,
Смажет тоски твой предел.
Взгляд, заколоченный мыслью,
Ум, поражённый тоской.
Вы позабыли, как жизнью
Жить за себя, не чужой.
В каждом кусочке искусства
Спрятана дикая боль.
Волю дай истинным чувствам!
Хватит бороться с собой…
12.05.22 13:12