Пришли оранжевые ливни – закат раскровянил их строй,
когда они, шурша листвой, на город сеть прозрачных линий
накинули. И гром гремел. Как разъярённый полководец.
И превратился двор в колодец под градом леденящих стрел.
В ударах струй, в кипеньи луж, в дрожаньи солнца в мокрых стёклах
есть то, о чём в квартире тёплой не может знать ленивый уж.
Есть то, о чём писал поэт, о чём вообще поэты пишут.
А музыка дождя всё тише… И вот совсем сошла на нет…