Le feu s’enflamme
Aussi vite que s’eteint
Comme si la bougie sous le vent.
Fragile… le chagrin
Ou le destin trop malin
Nous separe, detruit a la fin.
Chaud… la peau
Sent du vin rouge ou blanc
Peu importe.
Transparent… brule
Et montre a tous les contours
De son bleu, blanc et rouge.
Libre, fou, passionnant
Il supporte tous les maux
Que le siecle apporte.
Feuilletant de longues pages
Du roman, vu la vie,
Qu’elle s’en sorte.