Война идёт за поворотом,
на близком к дому рубеже.
И мы с тобою здесь кого-то
не досчитаемся уже.
Давно не сеем и не пашем,
лишь запасаемся водой.
Мы средь степей просторных наших
так сто веков уже живём.
Свидетелями злодеяний
Бог оставляет на земле
присыпанные пеплом зданья
да седину на ковыле.
Исчезло слово «похоронка» —
страшней мобильного звонок,
что тишину взрывает звонко,
нажав на спусковой курок.
И громыхая, по дороге —
машин колонны, словно ртуть.
Боль — жизни текст дробит на слоги,
страницу не перелистнуть.
В лихую летопись событий
вписали наши имена.
Век поисков, чудес, открытий —
а за углом идёт война...