Ложатся тени за окном
на занавески,
и возвратиться в старый дом
есть повод веский:
там память о прошедших днях
как пёс на входе,
там остаётся часть меня
и не уходит,
там были юны зеркала,
светлее лица,
картина та, что мне мила,
не повторится...
А ветер будто бы Садко
настроил гусли,
и обмануться так легко...
Войду? Решусь ли?