добровольцам
Октябрь – в году ни на что не похожий,
по-русски точней – листопад.
В прикольных кроссовках вчерашний прохожий –
сегодня в бушлате солдат…
За сыростью тянется стылая осень:
дождями за пару недель
и золототканые листья покосит,
и, смятая в ком, канитель
останется гнить на земле неприглядно.
– А то, если б взвиться дымком
к осеннему небу в прохладце закатной,
вослед полыхнуть костерком!
…И вскоре угаснуть.
– Есть в красках заката
чужбинная промельком грусть.
Бегущей строкой в голове у солдата
проносится жизнь наизусть.
И осень предательски непоэтична,
ненастье бездарно порой.
Свой мир со страницы истории личной
ничем неприметный герой
стирая, уносит неисчислимо
завязанных слов в узелки.
И мы, проходящие суетно мимо,
от них – от себя далеки.