С чувством нежным и щемящим,
в суете бегущих дней
вспоминаю я всё чаще
руки мамочки моей.
Все в морщинах и мозолях,
вены вздулись от забот.
Видно пало на их долю
дел земных невпроворот.
Как она всё успевала -
до сих пор я не пойму.
И как сильно уставала -
Богу знать лишь одному.
Помню , я ещё в постели
прочь гоню обрывки снов,
а уж с кухни прилетели
ароматы пирогов.
Руки эти всё умели -
шить , вязать и вышивать.
Не было тех рук теплее,
так умевших обнимать.
Лишь родные руки мамы
злую боль могли унять.
Как кровят на сердце раны,
лишь она могла понять.
Как же я сейчас жалею
(и за ту себя стыжусь),
Что теперь уж не сумею
разделить с ней этот груз.
Если б сделать я сумела,
чтоб она жила опять,
больше жизни б я хотела
руки те расцеловать.