Прогнозы врали нам: «Зима будет нескоро».
В тепле осенних дней мы обретём покой.
Но вот уже настырно ползёт она за ворот
Своей бесцветной мертвенной рукой.
И горизонт - увы! - становится все уже.
До вешней суеты забудет ярость гроз.
Съедает ночь опять свой одинокий ужин -
Зефир из облаков в свечении бледных звёзд.