Был поэт Краснобаев в печали,
Всё не спится ему поутру,
Пожелтели туманные дали,
Осень нынче прошлась по двору.
Вон котейка в ветвях, громогласный,
Вон рябинка убранством полна,
Вон Тамарка, с улыбкой прекрасной,
Тащит дровец для печи она.
В дом зашёл Краснобаев, вестимо,
И сказал, от страстей трепеща,
- Что ты ходишь, всё мимо да мимо?
- Ну-ка, Томка, плесни мне борща!
Борщ налит и картошка дымится,
Дети в школу умчались давно,
Занавеска из пёстрого ситца
Прикрывает неплотно окно.
- Что мне осень?! - вскричал Краснобаев,
- Осень только поэтам дана!
И, рифмованной строчкой играя,
Отхлебнул потихоньку вина.
Тут же в лоб получил от Тамарки,
Но любя, понарошку, чуть-чуть,
- Нам ли спорить, жена, из-за чарки?
- Жить в любви - только в этом вся суть!