Дорожка в парке дальняя, безлюдная,
Никто не убирает здесь листву.
И в шорохе её есть что-то смутное,
Но ничего, увы, по существу.
Мне кажется, что шёпот этот сдержанный
Звучит, как покаяние в грехах,
Как будто причитает дух поверженный
На непонятных, древних языках.
О чём вздыхают листья облетевшие,
Возможно знают серые дожди
Или сады совсем осиротевшие,
Но ты от них признания не жди.