Летит листок календаря,
и – лист кленовый.
Смотри, полотна октября
поникли снова.
На месте праздничных даров –
дожди косые.
Уходят в землю пот и кровь
моей России.
Промоет раны горечь вод,
но всё напрасно.
Холодный хмурый небосвод
сочится красным.
И ветки чёрные в окно
стучатся грубо.
Мы осень выпьем, как вино,
и вытрем губы.