Не раз летал я в дальние края –
и возвращаясь, часто думал снова:
спасибо тебе, Родина моя,
за то, что остаёшься верным кровом.
Спасибо и за пряник, и за кнут –
к которым я давно уж равнодушен;
за то, что оказался в чём-то нужен
и был притом не слишком тяжек труд.
И в самые безрадостные дни,
когда бывал подавлен и унижен,
просил я: боже, Родину храни,
ведь я не ею – бездарью обижен…
Так, помню, мне случалось размышлять
назад лет тридцать или тридцать пять…
Руси долготерпенье – тяжкий крест,
глушит её тоску глухую водка…
Зато нигде милее нет невест
и стольких нет талантов-самородков.
Особое сокровище – язык,
которым от рожденья одарила.
В нём черпать я давно уже привык
надежду, утешение и силу.
Как будто материнским молоком,
меня ты напитала языком –
а с ним и сопричастностью народу,
где дикость уживается с породой,
и раболепство – с жаждою свободы,
и где мудрец на равных с дураком…
Так думал два десятка лет спустя –
и в зрелости наивный, как дитя…
Ну, да, «умом Россию не понять» –
но и рядить в чужой кафтан не стоит.
Уж лучше вот такой как есть принять,
где в силах – там толиками менять,
и этим своё сердце успокоить.
Твой трудный путь я знаю наперёд.
Всё будет: время смуты, поле брани…
Ещё вольнолюбивый твой народ
не раз хлебнёт обмана и страданий.
Но верю, что потомки, как и я,
не поддадутся сладкому дурману
их душам чужеродного житья –
и выгоды вдали искать не станут.
Пустые хлопоты: кому мы там нужны!
Да приживаться будем хоть веками –
а для людей любой иной страны
всегда нам оставаться чужаками…
Считаю так в расцвете склона лет.
Жаль, прав ли я – узнать надежды нет…
2021.
* * *