Поребрик называют, не бордюр.
И белый хлеб здесь не кирпич, а булка.
Шаги в парадных... Эхом вновь ноктюрн
Исполнят в питерских глухих проулках...
Рождённый из болот и мошкары,
Там, где для жизни вовсе нет условий.
Тесали лес упорно топоры,
Чтоб город возвести для всех сословий.
И вот стоит пригожий град Петра,
Величием своим он не кичится.
А ночи белые – прекрасная пора,
Здесь в нужный срок опять продлится...
С Москвой делил столичный титул,
Но уступив, град лишь расцвел.
И свой неповторимый лик он –
Культурная столица – приобрёл.