Я знаю, будет мне наука,
Что реже вижу образа,
Чем эту сладостную муку -
Твои зелёные глаза.
Они со всех сторон, всё чаще
Среди веселья и поста
Зовут меня таёжной чащей,
Уводят в гиблые места.
Подпустят. Вроде бы устанут
Чураться. Миг стоим вдвоём...
Но тут же серой сталью станут,
Уколют хладным остриём.
И вновь в молении шепчу я:
«Где долгожданная гроза?»
Но не спешит меня учуять
Моё спасенье — образа.