Совсем не мой, не для меня,
зачем я вру себе,
Не буду я душой твоя,
ты мне не по судьбе.
От одиночества, от скуки,
и от душевной пустоты,
чтоб обнимали чьи-то руки,
а почему бы и не ты.
Но я, наверно, привыкаю,
возможно теплота.
Но не летаю, не летаю,
и спит моя душа.
Проходит всё, и эта осень,
лишь память прошлых дней.
А кто ушёл уже не бросить,
о нём, о них, о ней.