когда тебе сорок, ты знаешь всю суть потерь,
читаешь о главном, как водится, между строк,
уходя уходи, закрывая плотнее дверь,
в бесконечную ночь, под собою не чуя ног.
а внутри тебя море, бушующий океан,
он задумчив, угрюм, ворчит по утрам, а ты
точно знаешь, когда и чем завершить роман,
где поставить точку и как подпалить мосты,
каждой осенью пьёшь обжигающий чёрный ром
и танцуешь любовь на барной стойке зимы,
ведь неважно, что было до и будем потом,
выдыхай, живи и старайся не брать взаймы,
и тогда забудешь о том, чего не вернуть,
вдруг очнется ангел на правом твоем плече
даже в сорок, бывает, находится новый путь
и забрезжит рассвет в бокале льдистых ночей