Зашуршало под ногами:
Это листопад.
Хоть цветов различных гамма,
Дворник наш не рад.
Ручка у метлы до блеска
И кровит мозоль.
По-другому было б, если
Был бы он король.
Знать не знал он эти муки:
Трон, питьё, еда…
Только вот какая штука
Родичей орда.
И все ждут, когда ж помрёт он,
Чтоб делить «бабло»…
Ну, а дворнику
Очень повезло:
У него и воздух чище,
И свободы тьма…
Так мети, мети, дружище:
Скоро, ведь, зима:
Засверкает под ногами
Белый снег вокруг,
Ты метлу возьмёшь руками
И опять на круг…